Dix neuf dits de 2019 (plus un silence et un sourire)

Photo prise à Aix-en -Provence, le 24/12/2019

J’ai dit : Trop tard pour écrire 2019 dits avant la fin de 2019 ! Contentons nous de dix-neuf !

Le narrateur de mon for intérieur a dit : Mal dit, Tiens le toi pour dit, Mal à dit ne profite jamais…

J’ai dit à mon for intérieur de fermer sa gueule (ce dit ne compte pas).

L’actrice solaire a dit que le meilleur remède pour sortir de la mélancolie était de plonger dans la mélancolie.

Alexa a dit : Nous aussi belle journée bleu soleil.

Claude a dit au début de sa deuxième semaine de chimiothérapie qu’elle se souvenait être la petite-fille d’une paysanne corse ayant migré avec sa mère, sa sœur et une seule malle d’une île à une rive où Didon se sentit abandonnée, trahie. 

Le poète autoroutier a dit : Deux roues ou quatre roues on n’a qu’une vie !

Le roi de la lune a dit : C’est pas beau de montrer du doigt.

Eric nous a dit : Ne mettez pas de pierres dans vos poches ! 

Le 28 mai, ma mère a dit : J’ai séparé les roses des pivoines ! Magnifique !

Le Tao a dit que le Sage crée sans s’approprier et œuvre sans rien attendre.

Phil a dit : À l’auditorium ; puis : Derrière toi, sur ta gauche. 

Pendant ce temps, Bertrand Belin disait : Ras la casquette ! (il expliquait qu’il pourrait écrire une chanson sur cette seule expression)

Le 29 août, Jo n’aura plus rien dit. [mystère : tous ses textos ont été effacés]

Son père à dit : Putain de mois d’août !

Mon père a dit : Quand ce sera mon tour, il ne faudra pas pleurer.  

Sur le nouvel agenda 2020, le fils a écrit : J’espère qu’il te servira dans ta lutte contre la corruption et que tu n’oublieras pas d’où tu viens »

La mère (pourquoi ne dis-tu pas Je, a dit le narrateur de mon for intérieur, mais il ne compte pas) venait de dire en plaisantant qu’elle était une incorruptible, mais ne souvient plus à quel propos.

Plume Figolu n’a encore rien dit mais va bientôt entrer en scène. 

Virginia Woolf a dit : J’entends bien maîtriser ce fantôme intempestif… celui qui traîne toujours ses ailes mouillées dans le sillage de mes triomphes. (p. 980)

La sirène dans la vitrine a juste souri de son sourire bleu au regard lointain. Bleu par empathie. 

Abeille Sisteron et le Fair Player

À présent, Abeille Sisteron fait une monodiète de carottes. Elle a juste un peu triché – de peur de ne pas tenir, elle a remplacé sa collation de 17h par un vrai dîner. 

À présent, Dame Asiorina arpente la rue d’Italie à Aix : les enseignes ont changé la tendance est au noir ou gris anthracite : Optic 27 – pourquoi 27 ? – la chambre aux confitures, la cave Mazarin, l’Italien, Pure Nature, Chocolate Factory, la fromagerie Lemarié, la boulangerie Jacob,s… Seuls le Balto et la papeterie presse photocopie existait à son époque. 

Plume Picasso vient au monde. Elle ne révolutionnera ni l’art de la peinture ni la littérature mais à présent, ce n’est pas son problème. Plume Picasso n’a aucun problème mais sa mère peine à la mettre au monde. Quant à son père, il transmet juste son nom – qui n’a rien à voir avec Pablo – et a laissé sa femme choisir le prénom de leur première fille. 

À présent, Mac Bowie rencontre dans le plus grand secret Moby Rivers.

À présent, le Fair player ne sait pas que le poète autoroutier l’a inventé. 

éloge des toilettes anglaises

           

Photo Corinne Leroux, Londres, avril 2019

           Comparaison n’est pas raison mais tout de même, les Anglais doivent être bien embarrassés quand ils cherchent 1) des toilettes en France 2) dignes de ce nom quand ils en trouvent. Ce problème n’existe pas en Grande-Bretagne, elles sont nombreuses, propres, gratuites et agréables, bref de véritables lieux d’aisance – je ne parle évidemment pas des toilettes vestimentaires. Virginia Woolf dont je lis chaque matin le Journal(grâce à mon amie A.) parle des deux et je ne peux m’empêcher de transcrire ici un très court extrait, situé après un séjour à Monk’s House où les Woolf ont pu effectuer quelques travaux grâce au succès et revenus de Mrs Dalloway.  

L’eau est vite chaude à la salle de bains ; celle de la chasse jaillit et tourbillonne dans les W.-C. (mais pas tout à fait assez).[1]

            En effet, tous les lieux publics contiennent des W.-C. à l’eau aussi jaillissante et tourbillonnante que ceux des Woolf. De plus, leur signalétique est toujours claire et flagrante. S’il ne fallait se contenter que d’un seul exemple, il suffirait de prendre celui des gares. Comparaison n’est pas raison – je l’ai déjà dit, je sais – mais par exemple, chercher et trouver les toilettes à la Gare du Nord avant d’embarquer dans l’Eurostar nous a bien pris un quart d’heure sans compter celui  faire la queue devant les quatre malheureuses cabines  auxquelles on accède moyennant finance et ticket d’entrée – je ne parle même pas de la femme Cerbère s’en prenant à une jeune touriste anglaise ayant eu le tort de ne pas comprendre le système français ! Où sont les dames-pipi d’antan ? À la gare de St-Pancras, nous avons trouvé immédiatement les cinquante toilettes sagement alignées et sages et étincelantes aux chasses d’eau jaillissante et tourbillonnante…

            De plus, ces lieux sont d’aisanceaussi bien pour les yeux et le nez que pour les fondements posés sur des lunettes toujours impeccables. malheureusement, nous n’avons pas eu l’idée de toutes les photographier. Alors citons Redemption, le tout petit restaurant vegan (bohème chic c’est certain) à Neal’s Yard, qui offre trois thématiques différentes dans chacune de ces cabines : papillons et oiseaux exotiques, poissons tout aussi exotiques (celle que j’ai choisie) ou jungle. Impossible de ne pas évoquer celles du Woolf and Whistle, au 52 Tavistock Square où Virginia a guidé nos pas (et ne ricanez pas quand on vous assure que nous n’avions nulle intention d’y aller pour notre dernier dîner à Londres, les fantômes existent bel et bien) où là encore, aller au petit coin vaut le détour… même si vous n’avez pas encore bu votre cocktail Virginia Woolf.

Texte: Christine Zottele

Photos: Corinne Leroux (merci!)

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[1]Virginia Woolf, Mercredi 9 juin 1926,Journal intégral – 1915-1941, Stock, p. 639.

pastiches | 1

Photo Philippe Marc

Écrire, écrit-elle. Écrire, les étriers aux pieds. Écrire, écrier, encrier. Pourquoi écrire en fuyant à cloche-pied ? Encre-toi et ancre-toi avec un « A ». Écrire ancre-toi, les pieds sous la table de la cuisine, la cuisine à écrire, la cuisine ancrée au centre de la maison, la maison au centre du monde, de ton monde. 

Écrire pour ne plus s’entendre parler aux autres. Écrire pour ne plus s’entendre parler aux autres. Écrire pour le silence à l’entour de tes entours, pour déverser le trop-plein qui déborde et qui ne sait. 

Écrire sur des cahiers et raturer rageusement – bleu le cahier à ratures – écrire sur de beaux carnets moleskine et recopier les mots de Virginia ou Marguerite – noir le carnet moleskine – écrire sur le cahier violet clairefontaine des choses qui ne sont que de ta nuit, les rêves au petit matin qui bougent et crient encore un peu, écrire ce que la nuit t’a transmis – avec le deuxième café noir – écrire pour te faire jour, écrire avant d’écrire. 

[interruption travail alimentaire]

Enfin, parfois, pas toujours, hélas, cependant, écrire enfin, écrit-elle, sur le clavier. Écrire, dit-elle, en lisant ce qui s’écrit sur l’écran. Mettre la nuit au propre pour les autres. Mettre la nuit dans de beaux draps. Écrire en creusant la langue, en éliminant le superflu, le gras et les adjectifs. Écrire peut-être écrire. 


Texte: Christine Zottele
Image: Philippe Marc

bruit de fond

Bzzz. Bzzz.

                       prendre l’abeille par les cornes

            des aiguilles de pin qui se consument

            comme un écran de fumée

                                                          se disperser,

                                               encore

                                               solliciter

                       la porte à

                       l’émiettement

            éparpillé sur le rebord de la fenêtre

            du grain à moudre

                                               rien : en clair

OUBLIER

            LE BORD DE LA ROUTE

            suicidaire. Au bout

                                               abandonne

prendre rôle

                                               du camouflage

vertical           jusqu’au nez

bruit de fond

                                               toujours

                                               rien…

            justement

            là

Clin d'oeil aux [Poèmnibus] de Christine Jeanney et aux Poèmes Express de Lucien Suel 

fragments autoroutiers /4

Photo Philippe Marc, juillet 2018

La société des autoroutes fait dans la poésie. Quelquefois moi aussi.

GRÈVES SNCF

PENSEZ

COVOITURAGE

Au train où va la vague

Rêver

Sur la grève

MAINS 

SUR LE VOLANT

PAS SUR L’ÉCRAN

Quoi ?

Non, rien !

Chut !

VÉHICULE ARRÊTÉ

après SORTIE 37

PUGET

Ne pas s’arrêter

Continuer son petit véhicule

De chemin

PROCHAINE AIRE

FAITES LA PAUSE

ANIMATION

À l’ère prochaine

Se poser avant de s’animer

Penser à la prochaine

LES SUPER-HÉROS

S’ENDORMENT AUSSI

SUR LA ROUTE

Une super-héroïne

vole au secours

d’un endormi.

parabole

Dehors, un bouquet de fleurs prend la pluie. Ce sont des fleurs artificielles parmi lesquelles on reconnaît des roses blanches – toi qui les aimes tant– des roses rose pâle, des œillets et des marguerites – sortes de– et d’autres inconnues – ersatz de fleurs. Aucune ne sent quoi que ce soit et toutes ont l’air en plastique – plastique impeccable. On me les a offertes le jour de la fête de mère mais ce n’étaient pas des enfants miens. Juste des élèves comédiens qui remerciaient leur prof à la fin du spectacle. Les enfants n’y sont pour rien. Ni les fleurs d’ailleurs. Au bout d’une semaine, pas la moindre velléité de faner ou de commencer à finir. On dirait des fleurs en plastique. Alors, j’ai décidé de leur apprendre la nature. Je les ai sorties dans ma friche de jardin, sous le jasmin. Lui, c’est le contraire. Orgie de fleurs graciles et légères, parfum entêtant, sensualité offerte en abondance. Presque vulgaire le jasmin, mais si vivant. J’observe les fleurs de serre. Impassibles sous la pluie des petites fleurs blanches. Alors on me dira que l’anthropomorphisme a ses limites, claro que si, répliquerai-je, mais n’empêche… Qu’est-ce qui les empêche de devenir de vraies fleurs ? Qu’est-ce qui fait la beauté d’une fleur, d’une femme, d’une écriture ? Et, miracle, le temps d’écrire toutes ces niaiseries, les vilaines fleurs, les sans-âme et sans-parfum, baissent la tête vers la terre… deviennent éphémères, les roses surtout apprennent le secret de la beauté naturelle.