mais l'ange...

photo Philippe Marc

Un ange passe. Un ange bedonnant et débonnaire. Il prend son temps. Tout le monde lui sourit. Puis, la conversation reprend. Ça part un peu dans tous les sens. Un brouhaha sympathique sur fond de musique des années du dernier quart du XXe siècle. Les jeunes s’amusent sur ces morceaux vintage, les vieux dansent leur jeunesse.

Un ange passe. Un bel ange noir, romantique en diable. Saisissement général. Sidération. Le ciel n’a pas cessé de rougeoyer mais le vent s’est tu. Comme un temps mort avant l’explosion. Une violence imminente mais le temps de l’ange noir est bref et précieux. Après, la tempête se déchaîne ou la guerre.

Un ange passe. Ce n’est pas un temps mort, bien au contraire. Temps en chair et en vie. Un cri de silence et de joie qui se fait entendre en soi et ensemble. Il passe entre les bruits du monde, comme l’ami imaginaire de notre enfance. Il ne fait que passer, et c’est essentiel. Il passe pour nous rappeler que nous sommes de passage, nous aussi. Que la vie ne se vit pas comme un passe-temps, en attendant.

Tu ramasses les trois plumes et les trempes dans l’encrier.