Leçon du réal /4

           

image de l'une des filles du Réal, Delphine Eyraud (croit-elle)

           Avant qu'elle ne se mette à hurler, un peu plus loin, l'arbre promet et promet encore - les arbres sont toujours là - seront toujours là avant après la détresse - apporteront la consolation  - avant d'être assoiffée de sens - une question qui ne devrait même plus se poser - être posée, peut-être, à la rigueur par un enfant, lui on lui en voudra moins, on ne la trouvera pas singulière sa question.

            Les animaux, eux ne la posent pas, la question du sens, ils le suivent, c'est tout. Il ne faudrait quand même pas y laisser des plumes dans cette histoire !

            Par conséquent ne pas mettre le crépuscule avant l'aube, la pluie avant les nuages, l'éclat avant le soleil, la pierre avant le carreau cassé, puisqu'on le sait, on est passé d'une rive à une autre, quand l'une et l'autre ont parlé d'une même voix.

            Ce ne sera pas beau comme on l'entend, ni rassurant comme on le voudrait, ni esthétique comme il le faudrait, ça ne sera peut-être même pas une voix, cette voix dans le virage, même pas ma volonté, même pas mon intention.

            Pourtant ça s'invente, ça se décide, ils disent ça comme ça.

            Ça ne tombe pas du ciel - ça ne court pas dans la rivière mais ça pourrait se désinventer dégringoler en quelque sorte

entre pierre et eau

entre hêtres et charmes

entre trembles et chênes

on dit peut-être trop bas maintenant

trop silencieusement pour être entendu, peut-être tendu

            Ça tombe de là-haut, martèle le toit en tôle,  presque un jeu dans cette pluie de lumière que les feuilles nous offrent.

            C'est l'eau qui court qui donne une leçon de choses, l'eau qui court qui reçoit et qui donne comme si elle rendait l'expression très simple, très vive.

            S'il y a une leçon, c'est  la certitude qu'ici ça vit. C'est entendu - c'est son rire - ça jubile dans le cours - l'enfance .

            Texte : Claude Camilleri, le 19 novembre 2016.