cut-up 18 (avec références)

Je paie aujourd'hui mes dettes. Après le cut-up, les titres et les auteurs/autrices parmi lesquel.le.s j'ai fait mon petit marché.

C’est la réalité qui éveille les possibilités, et vouloir le nier serait parfaitement absurde. Elle nous invite à sortir de nous-mêmes.

Là, devant moi, à ma hauteur, immédiate, réelle cette femme grandeur nature, assise sur une chaise bancale dans une maison emportée par un déferlement de boue.

Sa chair a cessé de trembler.

Alors tout le capharnaüm du jour affamé recommence.

Et soudain, elle n’est plus nulle part.

L’HOMME ÂGÉ. Euh je sais pas.

Dans le quartier, nous aimons bien ce vieil homme solitaire.

Foutaises.

Ils m’ont appelée la Rouge Bête.

Le même geste.

J’ai déposé la petite feuille de persil sur la table de nuit.

En voyage, je me fais des surprises, par exemple, je décide à un moment où je ne m’y attendais pas que le voyage est terminé.

Ce voyage alors ? dit Rosette

Il découlera de cette réflexion qu’il y a deux façons de prouver que l’homme est en trop au théâtre.

si humaine animalerie de la chose

les mots d’homme qu’on n’aimait pas, jouir, branler

ceux appris durant les études, qui donnaient la sensation de triompher de la complexité du monde. L’examen passé, ils partaient de soi plus vite qu’ils n’y étaient entrés.

Pas mieux, pas pis, pas de changement.

                                                                                 

                                                          

C’est la réalité qui éveille les possibilités, et vouloir le nier serait parfaitement absurde. Musil, L’homme sans qualités t.1

Elle nous invite à sortir de nous-mêmes. Barney Norris, Ce qu’on entend quand on écoute chanter les rivières

Là, devant moi, à ma hauteur, immédiate, réelle cette femme grandeur nature, assise sur une chaise bancale dans une maison emportée par un déferlement de boue. Don DeLillo, Zero K

Sa chair a cessé de trembler. Jean-Luc Seigle, Femme à la mobylette

Alors tout le capharnaüm du jour affamé recommence. Thomas Vinau, Le camp des autres

Et soudain, elle n’est plus nulle part. Jean-Claude Ameisen, Sur les épaules de Darwin - Les battements du temps

L’HOMME ÂGÉ. Euh je sais pas. Joël Pommerat, Pinocchio

Dans le quartier, nous aimons bien ce vieil homme solitaire. Kaouther Adimi, Nos richesses

Foutaises. Koltès, Quai Ouest

Ils m’ont appelée la Rouge Bête. Pierre Pelot, Debout dans le tonnerre

Le même geste. Laurent Gaudé, Eldorado.

J’ai déposé la petite feuille de persil sur la table de nuit. (Maurice Roche, Un petit rien-du-tout tout neuf plié dans une feuille de persil.)

Ce voyage alors ? dit Rosette (Noëlle Renaude, La PetiteMaison)

Il découlera de cette réflexion qu’il y a deux façons de prouver que l’homme est en trop au théâtre. (Michel Corvin, L’Homme en trop – L’abhumanisme dans le théâtre contemporain)

si humaine animalerie de la chose (Anna jouy, Agrès acrobates)

les mots d’homme qu’on n’aimait pas, jouir, branler

 ceux appris durant les études, qui donnaient la sensation de triompher de la complexité du monde. L’examen passé, ils partaient de soi plus vite qu’ils n’y étaient entrés. (Annie Ernaux, Les Années)

Pas mieux, pas pis, pas de changement. (Samuel Beckett, Oh les beaux jours suivi de Pas moi)

cut-up 18

photo Philippe Marc 

Comme pour le cut-up17, j’ai réalisé celui-ci avec 18 phrases ou fragments extraits de la page 18 de bouquins de ma bibliothèque ou de ma table de travail. J’ai essayé de ne prélever que des phrases au présent ou du moins en énonciation présent, à une exception près. D’aucuns diront que je perds mon temps - peut-être à juste raison (toujours surprise par le temps et la tournure que ça prend) mais j’ai besoin de ça avant de retrouver la main heureuse. Les références seront publiées ultérieurement, vous pouvez donc jouer...

C’est la réalité qui éveille les possibilités, et vouloir le nier serait parfaitement absurde. Elle nous invite à sortir de nous-mêmes.

Là, devant moi, à ma hauteur, immédiate, réelle cette femme grandeur nature, assise sur une chaise bancale dans une maison emportée par un déferlement de boue.

Sa chair a cessé de trembler.

Alors tout le capharnaüm du jour affamé recommence.

Et soudain, elle n’est plus nulle part.

L’HOMME ÂGÉ. Euh je sais pas.

Dans le quartier, nous aimons bien ce vieil homme solitaire.

Foutaises.

Ils m’ont appelée la Rouge Bête.

Le même geste.

J’ai déposé la petite feuille de persil sur la table de nuit.

En voyage, je me fais des surprises, par exemple, je décide à un moment où je ne m’y attendais pas que le voyage est terminé.

Ce voyage alors ? dit Rosette

Il découlera de cette réflexion qu’il y a deux façons de prouver que l’homme est en trop au théâtre.

si humaine animalerie de la chose

les mots d’homme qu’on n’aimait pas, jouir, branler

ceux appris durant les études, qui donnaient la sensation de triompher de la complexité du monde. L’examen passé, ils partaient de soi plus vite qu’ils n’y étaient entrés.

Pas mieux, pas pis, pas de changement.

la main gauche écrite de la main droite

Travaillant de la main droite sur les tracas de la main gauche ou plutôt sur les conséquences d’une chute dans l’escalier et la dépendance que cela entraîne dans le quotidien, tu broies du noir ; d’abord, le temps que ça prend de taper sur le clavier avec une seule main, la droite – l’adroite, la maligne, la finaude – un petit paragraphe et puis cette main gauche – gonflée, pataude et bleue – soudain t’apparaît belle et digne d’intérêt – et c’est seulement maintenant que tu t’en rends compte. On t’apporte alors la radio du poignet et de la main gauche et tu ricanes bêtement à la vision décalée de la bague – que tu ne peux plus ôter du doigt – avant de t’extasier devant le cliché des os de cette main gauche au point de te demander si tu ne vas pas en faire tes cartes de voeux. Tu trouves poétique l’énoncé des résultats : fracture à trajet oblique non déplacée des régions diaphysométaphysaires proximales des 3^ème et 4^ème métacarpiens.

pincement dégénératif scapho-trapézien et trapézo-métacarpien. Moins poétiques les mesures à prendre – le médecin hésite entre un plâtre et une attelle, tu obtiens la dernière – cinq semaines d’arrêt de travail et surtout la bague à enlever, quitte à la sectionner… Ce n’est pas une bague de grande valeur, ambre enchâssée dans rectangle et anneau d’argent, mais offerte par ta maman, portée quotidiennement, ça t’ennuie grandement. Ta main droite demande grâce… Accordée.

cut-up 17 (références)

Hier, quelques heures avant la fin de 2017, fanfaronnant, par défi, j'ai commencé ce cut-up de 17 phrases de p.17, sans savoir qu'il y aurait une phrase prémonitoire qui couperait mon élan, la 7e, dans l'escalier. Voici aujourd'hui les références de ces phrases.

Ne tire pas de conclusions hâtives sur ce que tu vois et entends.

Un autre jour un gâteau.

Je vous demande de croire cela.

Le carouge et les autres oiseaux s’étaient tus. 

Il se serait alors demandé ce qu’il faisait dans ce coin si loin de chez lui.

S’il y a un sens du réel, il doit y avoir aussi un sens du possible.

La chute n’en finit pas.

Tout est propre.

Au début, vingt pieds d’herbe abrupte séparaient le mur ouest du chemin.

Sa compétence, quelquefois brouillonne, le conduit à accumuler les informations de botanique et d’ichtyologie, en particulier pour les paysages et les fleuves africains, les lacs sahariens, à citer le nom grec du chiendent, aghrôstis, et à l’attribuer à une langue berbère du désert.

La terre chantait toujours.

Avec ce même regard qui semblait dire qu’ils avaient déjà traversé trop de cauchemars pour pouvoir être sauvés tout à fait.

C’est très beau, très pathétique et presque comique parfois : ces ardents remerciements à Dieu au milieu des gravats…

C’est que c’est une longue histoire.

Il avance tendu de force et de douleur, endurant dans l’air épais, beige et bistre, qui filtre entre les troncs et les bosquets.

LE PANTIN. Mais c’est pas vrai !

Cette absence d’histoire m’a longtemps rassuré : sa sécheresse objective, son évidence apparente, son innocence, me protégeaient, mais de quoi me protégeaient-elles, sinon précisément de mon histoire, de mon histoire vécue, de mon histoire réelle, de mon histoire à moi qui, on peut le supposer, n’était ni sèche, ni objective, ni apparemment évidente, ni évidemment innocente ?

Ne tire pas de conclusions hâtives sur ce que tu vois et entends. Don DeLillo, Zero K

Un autre jour un gâteau. Pommerat, Le petit chaperon rouge

Je vous demande de croire cela. Jean-Marie Koltès, Quai ouest

Le carouge et les autres oiseaux s’étaient tus.  Pierre Pelot, Debout dans le tonnerre

Il se serait alors demandé ce qu’il faisait dans ce coin si loin de chez lui. Russell Banks, Un membre permanent de la famille

S’il y a un sens du réel, il doit y avoir aussi un sens du possible. Musil, L’homme sans qualités, tome 1.

La chute n’en finit pas. Jean-Luc Seigle, Femme à la mobylette.

Tout est propre. Robert Walser, Retour dans la neige.

Au début, vingt pieds d’herbe abrupte séparaient le mur ouest du chemin. H.P. Lovecraft, La maison maudite suivi de Celui qui hante la nuit.

Sa compétence, quelquefois brouillonne, le conduit à accumuler les informations de botanique et d’ichtyologie, en particulier pour les paysages et les fleuves africains, les lacs sahariens, à citer le nom grec du chiendent, aghrôstis, et à l’attribuer à une langue berbère du désert. Idrîsî, La première géographie de l’Occident.

La terre chantait toujours. Barney Norris, Ce qu’on entend quand on écoute chanter les rivières.

Avec ce même regard qui semblait dire qu’ils avaient déjà traversé trop de cauchemars pour pouvoir être sauvés tout à fait. Laurent Gaudé, Eldorado.

C’est très beau, très pathétique et presque comique parfois : ces ardents remerciements à Dieu au milieu des gravats… Valère Novarina, Voie négative.

C’est que c’est une longue histoire. Jean-Christophe Rufin, Le tour du monde du roi Zibeline.

Il avance tendu de force et de douleur, endurant dans l’air épais, beige et bistre, qui filtre entre les troncs et les bosquets. Thomas Vinau, Le Camp des autres.

LE PANTIN. Mais c’est pas vrai ! Joël Pommerat, Pinocchio

Cette absence d’histoire m’a longtemps rassuré : sa sécheresse objective, son évidence apparente, son innocence, me protégeaient, mais de quoi me protégeaient-elles, sinon précisément de mon histoire, de mon histoire vécue, de mon histoire réelle, de mon histoire à moi qui, on peut le supposer, n’était ni sèche, ni objective, ni apparemment évidente, ni évidemment innocente ? Georges Perec, W ou le souvenir d’enfance.